Nuestros destinos. Los lugares que visitamos. No solo el emplazamiento físico. Acaban por no ser nunca idénticos para todos. Son la idea preconcebida que tenemos. La
experiencia del viaje que tuvimos yendo. La percepción al llegar, la de cuando nos vamos y la de cuando estamos. Son también el conjunto de vivencias, emociones y sensaciones diversas de
allí. El recuerdo personal e intransferible que queda cuando nos fuimos. La
realidad que es y la que vivimos.
Y
así en ese espacio físico finito, delimitado en que tanto y tan poco tiempo
pasamos, mezclamos nuestras almas con el entorno. La danza de los espíritus.
Llenamos nuestro ser de inolvidables instantes únicos. De risas y sonrisas. De
silencios cómplices y miradas furtivas. Dejamos fluir la vida.
Y
recuerdo que, en uno de esos lugares, cayendo la noche, hablábamos y
hablábamos. Reíamos y reíamos a mandíbula batiente. Apenas si nos daban
respiro. Comida y bebida mientras, uno de los anfitriones relataba una historia tras otra. imitando
los diferentes acentos y dejes propios de los protagonistas de las mismas.
Giros lingüísticos imposibles, lo juro, con la precisión que solo el que los ha
observado y vivido en directo por tiempo, es capaz de aventurarse a darle.
Una singular capacidad de narrar consecutivamente y reproducir escenas
completas en primera persona, haciendo participes a todos los espectadores,
alrededor de la mesa, de ocurrentes diálogos. Una breve pausa entre risas y
vuelta al ataque. Desternillados todos.
Y
así, en un grupo tan particular, construido de la nada, de forma espontanea
surgido entre viajeros y anfitriones que se fue armando en la tarde, se iba
construyendo una historia a medida que entraba y avanzaba la noche. La de esa
noche en que los viajeros y los anfitriones, pasaron a ser uno.
Un
lugar en el imaginario junto al mar, en el horizonte, tras la montaña,en el oeste mexicano. Badeba, simplemente.
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